" Sem espécie de Modos "

" Não é o vento , não é Sol é o tempo que me dói do cerebelo aos artelhos. São ritmos colados à pele , sem espécie de modos.São gente para quem o cerebelo é nos artelhos , caminho pisado ao Sol de uma ralé a assobiar vento,que já nem tem tarsos para tempestades de aço " Poesia Para Maus Modos